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Mark frunció el ceño, la irritación brilló a medida que la confusión se apoderaba de él. “¿Qué se supone que es esto?”
Sin responder, Emily tocó la pantalla ella misma. Lo que siguió resonó en la sala con más nitidez que cualquier voz alzada. Era Mark —su voz, inconfundible—, grabada apenas dos noches antes.
“Necesita aprender a respetar”, decía la grabación. “Si mis hermanas la asustan un poco, quizá por fin se comporte”.
Una oleada de jadeos se extendió por la mesa. Alguien susurró: «¡Dios mío!». La sonrisa de Lauren desapareció. Denise palideció.
Emily no se detuvo. Volvió a deslizar el dedo y giró el teléfono para que todos pudieran verlo: fotos de los moretones en mi brazo del año pasado, capturas de pantalla de mensajes donde Mark amenazaba con bloquear nuestra cuenta compartida si no me “portaba bien”, todo cuidadosamente fechado y organizado. Llevaba meses guardándolo todo, desde que notó lo retraída que me había vuelto, lo fácil que me sobresaltaba cuando alguien alzaba la voz.
—Le pedí que me enviara esto —dijo Emily a la mesa, con tono firme y controlado—. Por si alguna vez tenía demasiado miedo para hablar por sí misma.
Mark se puso de pie de un salto, y su silla chirrió ruidosamente contra el suelo. «Esto es privado», espetó. «No tienes derecho…»
—Por supuesto que sí —interrumpió Emily—. Y ella también.
Por primera vez esa noche, Mark parecía desconcertado. Recorrió la sala con la mirada, buscando apoyo, pero no lo encontró. Sus compañeros de trabajo evitaron su mirada. Un amigo apartó la silla silenciosamente. Incluso su madre lo miró con algo parecido a la vergüenza.
Emily se volvió hacia mí. “Ya no tienes que afrontar esto sola”, dijo con dulzura.
Algo dentro de mí finalmente cedió; no por colapso, sino por alivio. Me solté del abrazo de Mark. Luego di otro paso. La distancia entre nosotros fue como el aire que volvía a mis pulmones.
—Ya terminé —dije en voz baja pero firme—. Me voy.
