Asentí, nervioso.
—Son extraordinarios —susurró—. Tan crudos. Tan reales.
Sin darme cuenta, ya había comprado tres piezas y me invitó a participar en una exposición colectiva el mes siguiente.
Casi la rechacé —no tenía a nadie que cuidara a Lily ni ropa para una exposición de arte—, pero la Sra. Carter no me dejó perdérmela. Me prestó un vestido negro cruzado y cuidó a Lily ella misma.
Esa noche cambió mi vida.
Mi historia —esposa abandonada, madre soltera, artista que sobrevive contra todo pronóstico— se extendió rápidamente por la escena artística neoyorquina. Mi exposición se agotó. Empecé a recibir encargos. Luego, entrevistas. Anuncios de televisión. Artículos de revistas.
No me regodeé. No busqué venganza.
Pero no lo olvidé.
Cinco años después de que los Whitmore me echaran a la lluvia, la Fundación Cultural Whitmore me invitó a colaborar en una exhibición.
No sabían quién era yo, en realidad no.
Su junta directiva cambió de liderazgo tras el fallecimiento del padre de Nathan. La fundación atravesaba momentos difíciles y esperaba que un artista emergente pudiera ayudar a revitalizar su imagen.
Entré en la sala de juntas con un mono azul marino y una sonrisa serena. Lily, que ya tenía siete años, estaba orgullosa a mi lado con un vestido amarillo.
Nathan ya estaba sentado.
Parecía… más pequeño. Cansado. Cuando me vio, se quedó paralizado.
“¿Claire?”, balbuceó.
—Señora Claire Avery —anunció la asistente—. Nuestra artista invitada para la gala de este año.
Nathan se puso de pie torpemente. “No… no tenía ni idea…”
—No —dije—. No lo hiciste.
