Esa misma noche, sin poder contenerme, corrí a casa con el corazón golpeando en el pecho. Abrí el viejo armario de madera y, con las manos temblorosas, revolví cada compartimento. Finalmente, en la esquina más baja, encontré una caja metálica cerrada con candado.
Estaba a punto de abrirla cuando, de repente —¡bam!— la puerta del ropero se movió bruscamente y algo negro, pestilente y con olor a podrido cayó sobre mí. Me eché hacia atrás, horrorizado, mientras el hedor me golpeaba directo a la nariz. A la tenue luz del foco, quedé paralizado al darme cuenta de que no eran documentos ni dinero… sino restos humanos en descomposición, envueltos en una tela mortuoria vieja y desgarrada.
Temblaba de pies a cabeza. Aún no me recuperaba del impacto cuando, desde el fondo de la caja, un pequeño cuaderno húmedo y mohoso se deslizó hacia afuera. En la primera página, reconocí claramente la letra de mi esposa:
“Amor, si estás leyendo esto, significa que ya me he ido. Esos cinco millones… son el precio de un secreto que he tenido que guardar durante diez años. No investigues más, porque si escarbas, no habrá salida para nuestra familia…”
Me quedé helado, empapado en sudor. La última confesión de mi esposa no era un consuelo, sino la puerta a un infierno.
Me dejé caer al suelo, con el cuaderno en las manos temblorosas. El olor a humedad y podredumbre se mezclaba con un miedo que me oprimía el pecho.
Dentro había anotaciones desordenadas, algunas hechas con prisa y otras con extraña prolijidad. Todas narraban un periodo que yo desconocía: diez años atrás, cuando mi esposa se vio envuelta en un negocio turbio de un grupo poderoso en nuestra ciudad.
