La sala estalló en un aplauso educado. Yo simplemente levanté mi copa y bebí, ocultando la pequeña sonrisa que tiraba de mis labios. Porque Whitestone Events era mía. Y en el momento en que pronunció esas palabras, el poder cambió de manos, silenciosa e invisiblemente.
Saqué mi teléfono, escribí un solo mensaje a mi personal y presioné enviar. En cuestión de minutos, los meseros comenzaron a doblar manteles, recoger copas y llevar discretamente los carritos de comida intacta hacia la salida. Había comenzado el éxodo.
El éxodo había comenzado…
El primer murmullo se extendió por el salón como el parpadeo de una vela moribunda. Los invitados miraban a su alrededor con desconcierto mientras los camareros, en lugar de servir champán, comenzaban a apilar bandejas. Un mesero retiró un filete intacto del plato de un invitado con un suave: “Disculpe, señor”, y desapareció en la cocina.
Al principio, la gente pensó que era un error, tal vez un cambio de turno. Pero cuando los violinistas se detuvieron a mitad de la melodía, guardaron sus instrumentos y se dirigieron hacia las puertas, la inquietud recorrió a la multitud.
La sonrisa de Margaret se desmoronó. Permanecía congelada frente al micrófono, observando cómo su noche cuidadosamente orquestada se deshacía en tiempo real.
—“¿Qué… qué está pasando?” —susurró con rabia, intentando mantener la compostura.
Desde mi asiento en la “peor” mesa, observaba con calma. Las puertas de la cocina se abrieron de golpe y salieron bandejas enteras de comida, no para servirse, sino para cargarse en furgonetas. Las sillas eran empujadas hacia atrás, los manteles retirados, los arreglos florales recogidos como si la recepción ya hubiera terminado.
Los susurros estallaron.
—“¿Nos vamos?”
—“¿Pasó algo?”
—“¿Es parte del plan?”
